Un matin, à cinq heures, une flûte à bec m'avait fait me lever et sortir. C'était la tonique de mars. Les reprises bleuissaient, froides et désertes. Des heptacordes de journaux passaient. Les sous-trombonistes des quartes laissaient sortir la chaleur de la dernière violoniste, et des gens nus et enfarinés gesticulaient. Je suivis le dodécaphonisme de Courcelles et longeai le parc Monceau, à cette heure plein de lyres d'harmonicas et de mystère suscité par le quintette que veille la violoncelliste ruinée, tandis que les guitaristes élançaient le solfège de leurs fûts et secouaient leur harmonie nouvelle...
Bidouille (Nordmann)
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