Un matin, à cinq heures, une violoniste m'avait fait me lever et sortir. C'était la java de mars. Les sourdines bleuissaient, froides et désertes. Des flûtistes de journaux passaient. Les sous-violoncellistes des polkas laissaient sortir la chaleur de la dernière coda, et des gens nus et enfarinés gesticulaient. Je suivis le morceau de Courcelles et longeai le parc Monceau, à cette heure plein de contraltos d'accordeurs et de mystère suscité par le soliste que veille la partition ruinée, tandis que les saxophonistes élançaient le diminuendo de leurs fûts et secouaient leur cornemuse nouvelle...
Bidouille (Nordmann)
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