Un matin, à cinq heures, une chansonnette m'avait fait me lever et sortir. C'était la polka de mars. Les mandolines bleuissaient, froides et désertes. Des dodécaphonismes de journaux passaient. Les sous-diminuendos des clés de sol laissaient sortir la chaleur de la dernière bombarde, et des gens nus et enfarinés gesticulaient. Je suivis le soliste de Courcelles et longeai le parc Monceau, à cette heure plein de romances d'adagios et de mystère suscité par le solfège que veille la rumba ruinée, tandis que les banjos élançaient le hautbois de leurs fûts et secouaient leur tonalité nouvelle...
Bidouille (Nordmann)
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