Un matin, à cinq heures, une musette m'avait fait me lever et sortir. C'était la reprise de mars. Les flûtistes bleuissaient, froides et désertes. Des auditoriums de journaux passaient. Les sous-virtuoses des cadences laissaient sortir la chaleur de la dernière chansonnette, et des gens nus et enfarinés gesticulaient. Je suivis le violon alto de Courcelles et longeai le parc Monceau, à cette heure plein d'arias de bandonéons et de mystère suscité par le tuba que veille la toccata ruinée, tandis que les oratorios élançaient le harpiste de leurs fûts et secouaient leur harpiste nouvelle...
Bidouille (Nordmann)
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